Прочитал случайно этот рассказ в сети и просто не могу с вами не поделиться:
В стародавние времена, задолго до Ковида, отдыхал я как-то с девушкой в Турции. Отель был весьма обширный и в одном из корпусов на подиуме стоял Белый Рояль.
Весь отпуск я ходил вокруг него, облизывался, но, все как-то не решался. Думал, подойду, а меня охраннички турнут, типа кто Вы такой сударь, а не пойти ли Вам нафиг…
Но, тут последний день пребывания настал, завтра возвращаться домой, позориться так позориться, я слегка подпил текилы и решился.
Подошел внаглую, уселся за него, открыл крышку. Рояль оказался Фёрстер… попробовал, звук прекрасный, настроен. Сыграл пару медленных инструменталов, вроде не гонят меня, уже хорошо.
А потом решил сбацать, то, что давно хотел сыграть именно в Турции. Ну и, спеть, конечно.
Летят перелетные птицы
В осенней дали голубой,
Начал так негромко, как бы напевая тихонько…
Летят они в жаркие страны,
А я остаюся с тобой.
Голос окреп, выдал все обертоны, а чё нам, красивым, и не поорать?
А я остаюся с тобою,
Родная моя сторона!
И тут со стороны бассейна послышался нестройный, но, очень громкий хор:
Не нужен мне берег турецкий!
И Африка мне не нужна!
Пою дальше, уже легко и свободно:
Немало я стран перевидел,
Шагая с винтовкой в руке.
И не было горше печали,
Чем быть от тебя вдалеке.
Немало я дум передумал
С друзьями в далеком краю.
И не было больше награды,
Чем выполнить волю твою.
По мере исполнения этого куплета какие-то суровые и мокрые тагильские мужики в плавках почему-то забирались на подиум и вставали рядом, опираясь на рояль. У кого-то были бокалы в руках, у кого-то нет. Было понятно, что слов они в большинстве своем не знают, но глаза их подозрительно блестели. От выпитого, наверное…
Летят перелетные птицы
Ушедшее лето искать.
Летят они в жаркие страны,
А я не хочу улетать,
А я остаюся с тобою,
Родная моя сторона!
Не нужно мне солнце чужое,
Чужая земля не нужна!
Последние четыре строчки пели все в десяток луженых глоток.
Остаток ночи помню урывками.
Утро не помню вообще.